Прошедшей ночью была гроза, такая, про которую только с придыханием говорить. Молний было столько, что отследить какую-то одну не получалось. Сплошное серебряное полотнище во все небеса. В какой-то момент грохнуло прямо над домом, да так, что я аж подпрыгнула. Бывает такое, тело пугается, а сознание - нет. Я не боюсь грозы, но боюсь громких звуков.
Вынуждена признать, что гроза перестала быть источником силы для меня. Просто красивое природное явление, и совсем пустые руки. Видимо, как-то источники силы меняются со временем. Ещё бы понять, как и почему?

Весь день питалась мороженым и черешней. Духота и жара ужасающие. За всю черешню мира я не готова любить это кошмарное время года. Я злая, пустая и уставшая.

Все дороги по - прежнему ведут в Ньюфорд, хоть основное действие и происходит в резервации вымышленного индейского племени кикими. Тут тебе и два уклада жизни: традиционный и современный, и оборотничество, и проказливые звериные духи - "кузены", и, конечно, мотив выбора пути обычными людьми с их обычной жизнью. Весь де Линт про это, а волшебство - декорации. Судя по его последним книгам: «Кошки Дремучего Леса», «Семь диких сестёр»,  автора крепко приложило проблемами традиционного уклада в современном мире. Сначала то, что книга ну очень индейская и очень американская, мешало мне получить от нее удовольствие, а потом верх взяло то обстоятельство, что де Линт - прекрасный рассказчик. Про индейцев и кантри, так про индейцев и кантри! Почитаем...