Небо за окном цвета мантии Владыки Морфея. Какие-то невероятные переливы, чёрного и таких оттенков синего, каким я и названия не знаю.
Самое время написать о том, что у меня уже два дня живёт девятый том "Песочного Человека" Нила Геймана. "Милостивые" неожиданно увесисты и прямо оттягивают руки. Рада ли я? Да. Но мне так страшно и больно начинать читать. Я знаю, чем заканчивается история. Знала ещё до чудовищного и неуклюжего предисловия к девятому тому. Не читайте его раньше, чем саму историю.
Я знаю, что финал оправдан и выверен до последнего жеста и фразы. Знаю, что если Нил смог такое написать, то я смогу прочесть. Сил достанет. Но да, я из тех, кто хочет для Гамлета тихий домик в северной глуши и счастливый союз с Офелией. Да, глупо. Да не бывает так. Но ведь хочется...
Что ж, за эти почти четыре года, Владыка Морфей не раз вёл меня через больное и страшное, умерял свой лёгкий шаг под мою нелепую походку, эфемерное пожатие его бледной ладони давало мне силы. Теперь пришла моя очередь взять его руку в свои. Мы пройдём и этот этап пути вместе. Как уже прошли тысячи читателей до меня. Я готова. В путь.
Это ли смерть? Нет, новое начало.
Ведь будет ещё и "Бдение" и (хочется верить, что переведут) роскошная "Увертюра" и нежные, по-восточному загадочные "Охотники за снами".
Вот они точно будут. Анонсированы. Только вот комок в горле, и оттягивает руки увесистый том.