воскресенье, 03 июля 2016
Лето хорошо только тем, что когда-нибудь оно непременно вылиняет в золотую осень и потом тихо издохнет в залитой дождём подворотне. Но пока этого не случилось, у всех, кому вместо сердца дана льдинка, у всех, кто от рождения наделён прохладной чешуёй и жабрами, у всех, в чьих сердцах гремит золотыми кимвалами осень, есть только одна надежда и одно избавление- гроза.
читать дальше
Когда воздух вздрагивает мутной, желтушной пеленой перед глазами, а вода уже булькает где-то в ушах, но прохлады не приносит, множество глаз обращается к небу. Не сменилась ли вылинявшая, как старые джинсы, небесная лазурь на мохнатые тучи? Не ждать ли дождя? Те, кто чувствуют тоньше и острее, провожают взглядами птиц и кошек, смотрят, не вздрогнет ли пропылённая, запёкшаяся зелень деревьев? Те же, кто говорит с миром улыбками, движением век и читает ответы в словарях снов, чутко слушают биение собственной крови под кожей (перед грозой оно особенно беспокойно, и странно, тягуче ломит виски). Раздувают ноздри, пытаются уловить в пыльном, бензиновом смраде острый, влажный запах небесной воды.
И пока не пришла благословенная грозовая пляска, особенно легко срываются с языка лишние, злые слова, из всех щёлочек души выползают маленькие, острозубые, страхи, сомнения, сожаления, мелкие капризы, старательно притворяющиеся желаниями и потребностями. Незаметные нахлебники всегда рады вонзить клычки и коготки в особенно нежное место, там, где кожа тоньше, а страх и неуверенность заметнее. Пока не пришла гроза, разумнее подержать слова внутри, упрёки и сетования запрятать на самое дно, или аккуратно и незаметно выдворить их на лист, выдранный из тетради, а потом сложить из него кораблик. И ждать. Рассеянно трепать старый сонник, у которого никто и никогда не спрашивал совета, открывать и закрывать любимые книги, утешаясь тихим шелестом страниц, цитировать на память поэтов, чьих стихов никогда и не знал. Чесать волосы гребнем из старого дерева. Гребешок семейный, справа нет одного зубца. Терпеливо ждать за видимостью дел, пробовать иссушенным нёбом воздух, не слушать сварливое копошение под кожей.
И когда ждать уже не останется сил, придёт гроза. На самых подступах к городу заворчит глухо и гневно. Не сразу разберёшь этот рык в кутерьме звуков. А если разобрал, то путь только один, на улицу, прочь из душной коробки, навстречу грозе. Только бы не обошла стороной…
Но нет, вот уже и небо потемнело, нахохлилось, как чёрная птица, выставило острые когти- молнии, и всё решительнее наседает на город. Люди закрывают окна, люди раскрывают зонты. Люди торопятся в безопасность жилищ. Те, у кого под кожей другое, высыпают на улицу, как горсть цветного песка. Они готовы слушать барабаны грозы, танцевать по их велению. Первые тяжёлые капли с неба, как начальные такты мелодии. А гроза уже ходит по проводам и опорам электропередач, задевает рекламные щиты, небрежно смахивает всё, что плохо лежит. Гоняется длинными прыжками за бездельником- ветром. И где опустится на все четыре лапы, там раздастся грохот, дрожь пойдёт по загривку земли, а дома только сильнее нахохлятся под напором воды и ветра. Они не одобряют шумного, гневливого веселья, которое затевают гроза и ветер в узлах, лабиринтах и закоулках города. Никакого воспитания у этой пары. Если совсем не найдут дорогу на свободу, вверх, в небо, так проделают её себе сами. Уронят старое дерево, небрежно своротят старую черепицу с крыши. Ты посмотри на бездельников, ветер куда-то тащит яркий пляжный зонт, а гроза басовито хохочет ему вслед.
Как надоест грозе играть с городом, наводить в нём свои порядки, она уйдёт выше. Но ещё долго будет расхаживать по верхушкам крыш, заманивать к себе поиграть высокие, острые шпили зданий из стекла и бетона, крыши с горбатыми, натруженными от времени спинами. Гроза- как сорока, любит она всё блестящее, сверкающее, от чего глаза слепит и острая иголочка страха колет куда-то в сердце. Нравится грозе, как вспыхивают в отблесках молний металл и стекло, как пляшут по ним синие, ловкие огоньки. Переплетается в одно небывалое нечто сталь и небо, то, что под силу создать только природе и то, что рукотворно. На самой границе этого переплетения танцует гроза. Вплетает стальную нить в чёрную косу с серебряными прядками молний.
Вдруг спохватится, взметнётся и умчится куда-то вдаль. Оставит мокрые тротуары, ожившие листья, окна и души, распахнутые навстречу жизни.
3.07.2016
@музыка:
звуки грозы
@настроение:
ненавидеть лето
@темы:
моя проза,
гроза,
365 текстов
-
-
03.07.2016 в 16:08Сейчас как раз гроза начинается в Питере)
-
-
03.07.2016 в 16:18-
-
03.07.2016 в 17:21Red_Raven, если и не от всех, то от многих. Я плохо переношу жару, а гроза меня спасает.
-
-
03.07.2016 в 17:38-
-
03.07.2016 в 18:09-
-
03.07.2016 в 20:35-
-
03.07.2016 в 21:25FreeRider13, пожалуй, такая гроза у нас сегодня и приключилась. Гроза-это вообще очень мурашковое переживание.