Ночь почему-то стала для меня временем окололитературных жалобных размышлений. Вот ещё одно.
Почему, ну почему книги с зимними образами в названии о чём угодно, кроме зимы?
"Танцор января" Марк Флинн - космическая фантастика про то как "в далёкой далёкой галактике"... Конечно, о чём ещё может быть книга с таким названием? Всё же сразу ясно.
Или вот "Дверь в декабрь" Кунца, нет там зимы и декабря нет, а есть очередной скучный и неубедительный маньячина...
Или совершенно отвратительный опус Шейна Джонса "Остаёмся зимовать", там есть холод, есть снег, но зимы там нет.
Когда меня охватывает тоска по зиме, мне хочется взять книгу, которая немного притупит и утешит этот голод. Но! Такую книгу ещё нужно найти. И тем больнее царапают эти поэтические, привлекательные, но совершенно пустые названия. Хочешь конфетку, а там даже фантика нет.
***
Я читала чудесный роман Питера Хёгга "Смилла и её чувство снега". И это прекрасная, восхитительная история и о зиме тоже. И, видят Боги, это единственная книга о зиме, которую я читала.
Меня мало интересуют книги о превозмогании зимы, такие, как северные произведения Джека Лондона. Они о жажде тепла и лета, о не - зиме.
А я хочу книги о потребности в темноте зимней ночи, о первом снеге, о песнях метели.