Вчера я попробовала сделать здесь запись "за жизнь". И мне это решительно не понравилось. Что-то неправильное есть в том, чтобы дублировать здесь Я. рушные записи и атмосферу. Это что-то совсем другое и для иного. Это дневник моей тени, которая живее и дороже мне, чем дневное я, на которое навьючен ребенок, маска человека, целая охапка крупных и мелких " должна". И всему этому здесь не место.
Будут странные тексты, которые мне особенно дороги, будут довольно ядовитые мысли, порой- отчаянный вой зверя, посаженного на цепь.Если неприятно,заткните уши . Будет какая-то личная и не очевидная трактовка вещей и явлений. Личный бестиарий символов.
А сочинений на тему " Как я провела день" не будет. Так честнее.

@музыка: шуршание мыслей в голове

@настроение: странное

@темы: волчье, мысли, арт

Пробую написать ту самую странную зарисовку, которую уже давно обещала rin_laire, Посмотрим, что из этого получится. Образы обвились мягким платком вокруг шеи и ласково душат при благосклонном попустительстве со стороны Муза
Ой, не благословясь- начали!
Прикосновение... Много ли оно стоит в мире тех, кто наделен зрением? Прихоть. Мелкая монетка, которую роняют, не замечая и не задумываясь. Холеные господа и надменные дамы из той шайки, что прозывается " приличными людьми", " обществом", посадили осязание на цепь, как опасного зверя. Спрятали кончики пальцев под тонкой кожей перчаток. Чужой, мертвой кожей, более не способной дарить тепло. Затянулись во фраки и корсеты. Надежно прикрыли влечения тела и души " моралью", которой грош цена, если никто не узнает. Если достаточно денег и власти, чтобы купить молчание и безнаказанность.
Совсем иначе обстоит дело с теми, кто прихотью судьбы, несчастным жизненным поворотом почти лишен возможности видеть. Моя жизнь и работа ( Надо сказать, весьма тонкая и деликатная работа,за которую мне иногда хорошо платят ) целиком зависит от проворства и чувствительности моих рук. Зрячий, желая видеть, берется за лорнет. Я снимаю перчатки. Мои руки видят больше, чем ваши глаза. Раз коснувшись предмета или человека, я уже не спутаю его с другим. Меня трудно провести сходным костюмом или похожей кладкой стены... Этот мир имеет больше оттенков, чем видит торопливый человеческий глаз. Кожа внимательнее его. Она помнит самую мелкую ласку и самое незначительное неудобство... Достаточно только дать себе труд запомнить, при каких обстоятельствах пришло то или иное ощущение и каково оно на вкус ,запах, вес. Дальше, уже просто стоит лишь правильно употребить собрание касаний,грубых тычков, деликатных и опасливых рукопожатий... Есть среди пестрой толпы ощущений приятные, есть полезные, а есть и те, и другие.
Вот вы, облеченные титулами господа, много ли вы знаете о том, как лежит в руке трость? Да, та самая, которой вы щеголяете, изображая модную слабость здоровья. Что вам известно о ее тяжести, о том, как тепло и уверенно ложиться в руки чуть потертая рукоять из старого, покрытого темным лаком дуба. Я же знаю каждую неровность моей верной спутницы. И мне в голову не придет опереться на нее как на стариковскую клюку. У моей красавицы иная цель. Она, как и я, любит секреты. И надежно прячет до поры кинжал отличной испанской работы... Во время скитаний по ночным улицам моя трость обмолвливается о своих секретах тем, кто считает меня легкой добычей. Правда, таких все меньше. Может быть потому, что дерево и сталь их последние собеседники.
Терпеть не могу неопрятности в облике. К счастью, и с увертливой бритвой ловкие пальцы справятся. В зеркале нужды нет. Среди коллег по ремеслу и заказчиков я слыву щеголем. Ни единого пятнышка и волоска, там, где им не место. Господа из уголовной полиции только руками разводят.
Беда в том, что осязание так же утомляется порой, как и зрение. Нужно давать ему отдых. Золотистый опиумный сон с бархатной подкладкой из небытия освежает ум и уставшие подушечки пальцев. Нет такой шарады,за которую бы не взялись ловкие руки и подвижный ум.
Прикосновение способно дать величайшее удовольствие и быть источником боли. Оно внимательно и мудро. У него нет легкомысленности зрения. Не всегда мои пальцы вынуждены заниматься черной работой. Иногда им выпадает почесать кошачью спинку или вынуть шпильки из прически хорошенькой женщины. Тот, кто никогда не отказывался от услуг зрения в момент, когда поглаживает кошку<или прикасается к телу красавицы, ничего стоящего не знает ни о тех, ни о других.

Хильд
2.04.2014
/b>

@музыка: тень вздоха на коже

@настроение: вкрадчивое, легкое, темное, прикасательное

@темы: моя проза, зарисовка, безумие кинестетика

Какая странная, прихотливая штука- жизнь. Чем- то напоминает вязание крючком. Хотя, что я в нем смыслю? Правильно,ничего. Но история не о том. Я. ру опять отказывается работать. Настроение колеблется от " очень плохо" до " сейчас всем горло перегрызу". Не хватает тепла, не хватает сопричастности. Про домашне - бытовое писать не хочу. Много раз писала, и оно не меняется. Хочется громко, увлеченно плакать и что- нибудь разбить. Представила себе эту картинку в красках и улыбнулась. Слишком " не мой" стиль реакции.
Весна за окном пытается сделать вид, что она- зима. Актриса из весны гхыровая. И меня ее бездарная игра приводит в тоску и ярость. Ууууу, ненавижу эту дриадистую шлюху в зеленом. Да, мне плохо и хочется ругаться. От чего плохо? Да я бы сама знала! От этой пресловутой " не теплоты", от кокона агрессии и усталости,который плотно спеленал мою повседневность. Рядом со мной постоянно кто-то устал и раздражен. А я не могу всех греть, не получая ответного тепла... И объяснять это можно бесконечно. На словах все все понимают. Но ведут себя так же. Итог : я разозлилась. Толку от злобы ноль, и ее надо как-то унять. Но предпосылок к этому нет совсем. От слова " совершенно". Больше всего меня злит утрата самоконтроля. И я взвиваюсь еще страшнее, до кровавой пены с клыков. До вопля, которым приходится давиться. У меня нет права проявить свой аспект. Рядом " нормальные люди". Поэтому, надо держать маску. Она уже почти приросла к коже. А хочется ее снять. С мясом. Явить голод и ярость. Это никого не заставит задуматься, никуда не приведет ( Разве что в психиатрическую клинику. А туда что-то не хочется.). Я все чаще задумываюсь, что я делаю в этом мире, который отрекся от подобных мне больше тысячи лет назад? Который назвал меня и моих сестер мифом... Что, Локи меня побери, я тут делаю?! И не пора ли домой? Тошно и тоскливо. А действительно, какой от меня толк в этом мире и в этом месте? Никакого. Я всем нужна кусочками, частями, фрагментиками ( желательно, на выбор нуждающегося, совсем хорошо, если эти кусочки будутчеловеческими. Только человеческими. Нет, спасибо, нам не надо перьев и меха, нам не нужно отражение луны в острых чертах зрачков. Будь женой и матерью. А ничем иным- не смей.
А ночами, страшно, до боли сводит кисти рук и ноги. Я прекрасно знаю, что это такое. Не глотаю обезболивающие, лежу и слушаю, улыбаюсь сквозь боль и думаю : " Удержу ли хищное и древнее, захочу ли держать?" Надо хотеть, а не хочется. Всегда лучше, когда у подобных мне есть надежный и сильный спутник, способный взять за загривок и втряхнуть обратно в человечью шкурку. У меня такого нет... уже... Боги, почти шесть лет... Иногда я начинаю горько жаловаться и ныть( как сейчас) ... Иногда больно кусает память, которая простирается много дальше тех 29 лет, которые есть на поверхности....
Интересно, ради кого я пляшу на острой грани между человечностью и тем, что я есть? Между снами и реальностью. Наверное, ради себя. Я когда-то пообещала сплясать так, чтобы не стыдно было однажды сказать : " Я снова тебя нашла". Значит, и ради него тоже. У меня свое проклятое золото. Живое, текучее, хищное. Протянула к нему алчные руки, а оно ускользнуло сквозь пальцы. Только, ничему меня не учит ни время, ни судьба. В последнюю я и вовсе не очень верю. Я отчаянно верю в новую встречу. Знаешь, до такой пары как мы, ни один сказочник не додумался. Фантазия коротка. А мы есть! Именно есть. И обязательно встретимся. Помнишь, ты обещал подождать? Я приду. Ты же знаешь...

@музыка: Avior- Ненавижу

@настроение: тоскливое, дикое, полубезумное

@темы: мысли, арт, шаманское, кусочки мозаики

Море полно тайн и сокровищ. Чего только оно не прячет в своих глубинах, каких только тайн у него нет. Пиратские клады и остовы кораблей, обкатанные волной останки моряков и несчастных влюбленных, нежные, драгоценные соцветия кораллов, россыпи жемчужин и редкостная амбра, таящаяся в китовом нутре и высоко ценимая парфюмерами. Не все сокровища моря можно взвесить и измерить. Как счесть яростную красоту шторма, когда море ревет как зверь клетке; или ласковый шепот бриза,охлаждающий разгоряченную кожу; тоскливые и зовущие песни дельфинов и китов, всплески яркого русалочьего хвоста... Да, много чего еще. Но, горе тем, кто пытается отнять у моря его сокровища и тайны.

Это случилось в незапамятные времена. Тогда еще можно было встретить королей и рыцарей, прекрасных дам и мудрых волшебников. Мир населяли чудесные звери. Короли и принцы щеголяли друг перед другом не только силой оружия и золотом, но, и своими зверинцами. Мало кого можно было удивить фениксом или единорогом, встречались и гарпии, и виверны. Ходили слухи, что папском зверинце святого города Рима можно увидеть дракона.

В одном небольшом приморском королевстве правил старый король. И была у него только одна радость и забота в жизни: его дочь, юная принцесса Флор. Судьба не одарила короля Танкреда сыновьями, но, его это ничуть не печалило. Принцессе пошел пятнадцатый год. Она ни в чем не знала отказа. Флор целые дни проводила в забавах и играх, самой большой ее неприятностью был палец, уколотый вышивальной иглой. К ней сватались принцы и герцоги, соблазненные не столько короной приморского королевства, сколько красотой принцессы. Флор была маленькая и тонкая. Тяжелая черная коса украшала девушку и чудно шла к лучистым карим глазам. Изящный носик, рот схожий цветом со спелой вишней, и ямочки на щеках придавали ей еще больше свежести и очарования.

Женихи старались перещеголять друг-друга галантности и засыпали Флор подарками. Ее было не удивить ни рубинами, ни тонким шелком, ни восточными притираниями , ни редкостными цветами. Один из женихов герцог Боэмунд решил поразить принцессу редкостным подарком и прислал ей живого сирена.Эти морские обитатели чрезвычайно редки и поймать их почти невозможно. Слишком они увертливые. Слишком острые зубы, сладкий голос и коварный нрав. А этот молодой, вот, и попался рыбачьи сети.

Теперь морское диво томилось в специально для него устроенном бассейне с соленой водой, забранным поверху крепкой серебреной решеткой. В первые часы заточения пленник метался по своей тюрьме изумрудной стрелой, поднимал фонтаны брызг, пробовал прутья решетки маленькими острыми зубами. Напрасно. Казалось, морской житель смирился со своей участью : безучастно лежал на плоском валуне или отсиживался под водой. Ел русал мало и неохотно. Видимо, сырое, полежавшее мясо было не по нему. Чем нужно кормить такое создание королевский смотритель не знал. Или намеренно забыл.

У принцессы Флор было множество забав, и она не сразу вспомнила о новой диковинке. В послеполуденный час принцесса и ее фрейлины расположились у бассейна с вышиванием. Девушки смеялись и болтали за работой. Вода оставалась тихой и темной. Одна из придворных дам отложила рукоделие и взялась за лютню. Голос у нее был теплый и бархатный, как вечерний ветер с лавандовых полей. Девушка пела простую песенку, которую часто поют горожане за работой, но, очарования ей это не убавляло. Незаметно в пение вплелась новая нота. Легкая, свежая, как морская пена, сильная и изменчивая как волна. Дамы внимали дивной песне как зачарованные. И только Флор всмотрелась в темную водяную глубь. Он поднялся на поверхность, прижал нечеловеческое, тонкое и острое лицо к прутьям решетки, и пел. Пел забыв себя и свой плен. Где-то далеко, на пороге слуха ему вторил шум моря. Придворная дама допела свою песню Все бросились благодарить ее и осыпать комплиментами. И только принцесса знала всю тайну ее успеха. С тех пор Флор не однажды приходила к бассейну с решеткой и просила спеть для нее. Она упрашивала, сердилась и даже плакала. Вода оставалась молчаливой и темной. Обладатель волшебного голоса таился на самом дне.

Так все и осталось до тех пор, пока не случилось лунное затмение. Русал в ту ночь был беспокоен, плавал у самой решетки, пробовал ее прочность изящными длинными пальцами с острыми когтями, хмурил тонкие брови цвета бледного янтаря. Лунный диск поглотила чернота. Густой полог ночи прорезало пение чистое, как вода из горного источника и острое, как лучшая сталь. Едва заслышав первые ноты, принцесса выскользнула из своих покоев и бросилась в сад.

Опутанная чудесным пением как сетью, Флор приблизилась к темнице морского обитателя, склонилась к самой воде. Из-за прутьев решетки на нее смотрели яркие, раскосые глаза с прозрачными веками Тонкие линии, из которых состоял облик певца, принцесса скорее угадывала, чем видела в темноте. Сама не зная,зачем, она наклонилась к самой решетке. Из темноты к ее горлу метнулась тонкая, проворная рука с когтями острее любого ножа. Алые капли упали в воду как вишни и разошлись нежнейшей дымкой.

Не зря смотритель королевского зверинца предпочел забыть, какая пища по вкусу морскому народу.

Хильд

23.12.2013

@музыка: шум моря

@настроение: темное, нежное, с нотками крови

@темы: моя проза, ночь, луна, арт, кровь

Захотелось просто тут наследить немного. Оставить хоть чуть- чуть снежной жажды где-то вовне. Она меня душит. Уже не спасают слова и образы. Где те Боги, которые пожелают вплести меня в гриву метели?

Вот чего жаждет моя голодная,хищная суть. Зимы. Не той пародии, что вокруг. А истинной, прекрасной и смертоносной круговерти метели. Воздуха, что вспарывает горло не хуже ножа...

@музыка: тоскливое молчание и дождь за окном

@настроение: яростное; бессильное

@темы: мысли, зима

Ветер летит над застывшей землей. Сверкает в лунном свете чистый, еще не тронутый следами снег. Скоро звери и птицы распишут его своими узорами. Может, встретится и человеческий след. Торопливо прокрадется по снежному насту одинокий охотник. Но,это будет потом. Когда отступит ночь, когда погаснут в бездонном небе призрачные костры северного сияния. А пока снежную равнину видит только она. Широки ее черные крылья и зорки глаза, яркие и блестящие как терновые ягоды. Она купается в потоках ветра, ласкается к нему, как дитя ластится к строгому и любимому отцу. Она поет его песни, вплетая в них резкие, тревожные ноты. Ветер подхватывает пронзительные враньи крики и смешивает их с лунным серебром и снежным атласом. Где- то далеко хрустальным плачем откликается волчья стая. Эта дикая песня волнует кровь, манит из темных высей к холодной белизне. Ниже- ниже...уже антрацитовые крылья чертят снег. Всей грудью зарыться в его мертвую негу...встать на крепкие черные лапы и нестись навстречу серым братьям и сестрам. Навстречу охоте и битве.
Она- дева с враньими крыльями и волчьим сердцем. Не для таких покой и тепло очага.
Хильд.
10.12.2013

@музыка: свист ветра в крыльях

@настроение: азартное; ночное; снежное

@темы: моя проза, снег, зима, валькирии, волки

Зима пришла в северные земли. Она никогда не уходит далеко. Всегда кружит неподалеку, смотрит желтыми звериными глазами с горных пиков, чувствуется в ледяном холоде родников и в порывах ветра. Но, приходит ее час : время угольно- черных ночей и окровавленного, бессильного солнца. В бездонной тьме неба зажигаются волшебные костры, около которых согреваются Боги и души павших героев. Неистовые шаманские пляски заводит метель между небом и землей. Люди зажигают огонь в очагах и покрепче запирают двери. Собираются вместе и вспоминают героев древности, чтобы не пустить к огню и в сердце древнюю,ледяную тьму.

Тогда приходит Она. Снежная охотница Скади. Метели тянут к ее рукам гибкие шеи, ластятся, словно породистые белые кони. Охотница треплет их белые гривы и смеется. Ей нравится скользить по снежным коврам, почти не приминая их, чуять в воздухе теплый, сладкий запах добычи и острый, пряный аромат волчьего меха. Волки- ее охотничья свора, ее любимые дети. Лыжница замедляет свой плавный, летящий бег, и смотрит туда, где на фоне синих снегов цепочкой растянулась волчья стая. Звери бесшумно ступают след в след. Не угадать, один зверь прошел или десять. Янтарными огоньками светятся волчьи глаза.Звери чуют добычу. Под лапы белым полотном ложится снежная равнина. Молчаливый, неторопливый шаг сменяется бегом, тявканьем и коротким воем. Серые чуют жизнь и кровь, которая более не в состоянии защитить себя. Чуть поодаль от звериной тропы тянется одинокий лыжный след. Он не беспокоит зверей. На многие полеты стрелы здесь нет людей. Есть только темнота, снег, мороз, огни в небе. И она.

Охотница Скади стоит в неглубоком распадке, усыпанном снегом и с легкой улыбкой смотрит, как ее свора гонит оленя. Рогатый стар и тяжел, часто увязает в снегу, прыжки его неровны и бестолковы. Волки серыми тенями идут за ним, подкрадываются с боков, подают голос, зароняя в разум жертвы тот темный,древний ужас, который помогает настигать добычу. Заслышав голоса преследователей, олень прыгает с тропы в сторону, и увязает чуть не по плечи. Богата снегами эта зима.

Охотница смотрит, как пытается спастись рогатый старик, как молодые волки пляшут вокруг него, опасаясь рогов. Редко кто отваживается подойти и полоснуть клыками. На снежном серебре цветут первые кровавые капли. В свете луны они почти черные. Серый вожак с черными подпалинами на морде собирается для броска. Как ни пытается олень, ему не по силам стряхнуть с шеи страшную ношу. Через мгновение он темной глыбой замирает на снегу.

Охотница подходит и пьет из раны теплую, темную кровь, гладит пушистые загривки и клыкастые морды. Потом садится в стороне и смотрит, как пирует стая.

Наевшиеся волки окружают ее теплым кольцом. Охотница дремлет, раскинувшись на снежной постели и привалившись к мохнатому боку. Другой постели ей не нужно.
Хильд
4.12.2013

@музыка: Hagalaz' runedance- Wake skadi

@настроение: снежное, голодное, волчье

@темы: моя проза, снег, зима, Скандинавия

Лунное серебро медленно сочится сквозь плотные ноябрьские тучи. Пахнет сыростью, напрасным ожиданием снега и обнаглевшими дождями. Ветер влажным лоскутом облепляет лицо. Луна сегодня полна. Ее отблески играют на металлических пряжках плаща. Некто стоит в тени недостроенной многоэтажки, и тени так же ласкаются к его узкому породистому лицу и тонким пальцам, как и сотни лун назад. Кружево и бархат истлели, их сменил яркий искусственный шелк и тисненая кожа дорогого плаща, перчатки без пальцев и маленький серебряный нетопырь в мочке чуть заостренного уха. Подведенные дорогой тушью серо-зеленые глаза отражают два серебряных диска в глубине зрачков, острых и вытянутых, как у кошки. Чувственная усмешка кривит губы:

- Сколько мне еще ходить твоими дорогами, Селена? Сколько купать в твоих лучах несытую душу, сколько сердец мне держать в своих когтях? Сколькими смертями метить свой путь? Даже если их уже слишком много, и гончих спустили по моему следу, я не хочу умирать. Слышишь ли? Не хочу! И не умру. Мир меняется, он прекрасен и сладок. А люди пусты, но очаровательны. Кудлатое облако закрывает луну, а когда она выбирается на волю, под аркой подъезда уже никого нет. Только ветер гоняет сухие листья.

***

По старому парку на окраине города скользит сгорбленная фигура. Неловкая поза странно сочетается с текучестью и силой движений. Незнакомец одет в потертые джинсы, стоптанные кроссовки и видавшую виды кожанку. Слишком легко одет. Не по погоде. Пепельные волосы растрепались и упали на плечи, голодно сверкают темно- карие глаза. Поздний прохожий принял бы его за пьяного или наркомана. Только, почему же такой жутью веет? И откуда этот теплый, резковатый запах- запах живого меха и крови.

Два больных янтаря обращены к луне, скулы свело и язык плохо слушается:

- Мать- Луна, как мне быть? Долго ли быть так? Не зверем, и не человеком. Не могу я сидеть взаперти, прятаться от себя и других, жевать опостылевшее сырое мясо и бояться того, как полнеют твои бока. Освободи меня от своего дара, или забери в свои угодья, покрытые туманом, туда, где под лапами хвоя, а не асфальт. Туда, где горько и остро пахнет можжевельник, где от воды ломит зубы , где охотиться- честно и правильно.

Никто не слышит жалоб перевертыша, только печально шумят деревья над головой.

***

Рваный ритм. Яркий свет.Запахи беспечной плоти и пустых радостей. Смех по заказу. Страсть по привычке. Веселье по графику. Клуб. Здесь только она настоящая.Высокая и гибкая, с темными косами, с усмешкой в агатовом взгляде, с пальцами в бирюзе и рубинах.Она никогда не танцует. Сворачивается в темном уголке и ждет. Ждет беспечности и молодости, прячет хищную суть и клыки за улыбкой. Она одна не клянет Белую госпожу. Ламию устраивает все. Она так стара, что не помнит первого лунного луча, обласкавшего ее шкурку. Помнит, как росла и мудрела в ее лучах, как сменились городами из камня священные рощи. Как пришлось уехать далеко на Север. Здесь холодно.Зато, добыча сильная и беспечная.Охотиться можно реже и не торопясь.

Но, и ламия знает: луна никогда не отпустит тех,кого отметила. В этом они похожи.

Хильд

19-20.11.2013

@музыка: норвежский варганный пляс

@настроение: лунное, беспокойное, перевертышное

@темы: моя проза, ночь, вампир, луна

Встану, не помолясь, не призвав Богов, не надев оберегов, кану в стылую осеннюю грязь. Вдохну сырой ветер, пахнущий отгоревшими кострами, утоплю стопы в вязкой грязи. Оберну белыми пеленами тумана запястья. Поднесу к губам флейту из темной кости. Выдохну всю тоску и жажду в долгой трели. Распущу по ветру всполохи волос, сверкну голодной зеленью взгляда.

Где ты танцуешь, Белая Госпожа моя? Кто заплетает тебе косы? Кто пьет хрустальную стынь из твоих бледных рук? Почему ты избегаешь моих троп?

Молю, выпусти своих белых волков в потемневшие, отяжелевшие от тоски и влаги поля. Пусть разбегутся белые стаи, попробуют живой крови и живого тепла. Хочешь ли, напою твоих зверей из своих вен? Жаждой напою, тоской по голосу вьюги, по ее пронзительным охотничьим песням, по ее неистовым прыжкам, когда снежные плети то припадают к самой земле, то взметаются над головой.

Смилуйся и приди, Белая Дама. Слышишь ли мой призывный вой, мою тоскливую серенаду в темноте осени. Поднеси мне кубок из лунного серебра,дай отпить ледяного забвения и морозных чудес.

Поднимаю лицо к небу и жду ее первого поцелуя. Первого снега.

Хильд

15.11.2013

@музыка: варган

@настроение: снежное,жаждущее, колдовское

@темы: моя проза, снег, зима, шаманское, зарисовка, волки

Ночь течет сквозь меня как песок сквозь пальцы, как синий атлас. Это ласковое, неторопливое течение ощущает кожа, когда ее задевает ветер, за ним следом как яркие золотые рыбки уплывают образы и воспоминания. Я не стремлюсь поймать их. Пусть растворятся в глубине летней ночи. Она накрыла город подобно океанским волнам. Колокола городских церквей звучат печально и отстранено , звук пробивается как из- под воды. Таковы ночи середины лета в этом городе: ленивые, чернильные, уверенные в своей власти над камнями, снами, живыми и мертвыми, населившими каменную скорлупу.
Чтобы добраться до меня, темноте приходится наполнить сад, взобраться по ступеням к веранде и просочиться в гостиную. Темнота пахнет отцветающим жасмином, льнет к моим волосам, заглядывает в глаза , смеется и шепчет : «Виктор… Виктор, помнишь ли ты? Все ли перегорело и обратилось пеплом? Или, тлеют еще искры?» . Внятный только мне шепот тревожит память, пелена времени отодвигается в сторону как театральный занавес. Когда-то я был актером на подмостках, а теперь- лишь зритель собственного прошлого.
***
Совсем свежее, еще не покрывшееся кожей минут и часов воспоминание. Узкая, влажная после дождя хребтина мостовой. Шаги не разрушают тишину, только делают ее живее и определеннее. Где-то совсем рядом тихо и нежно напевает скрипка. Простой инструмент бродяги- музыканта, честный и много повидавший. Без норова, покладистый и мягкий. А вот и сам скрипач- бесформенная фигура у фонарного столба, ветер треплет волосы и развевает какие-то совершенно немыслимые обноски. Прохожу мимо и роняю в потертую шляпу серебряную монету. Больше, чем следовало. Меня не интересует скрипач. Только его музыка, только скрипка. А, вот он замечает меня- быструю тень, закутанную в лунный свет и медный поток волос, с которыми играет ветер. Долго смотрит мне вслед (Я умею чувствовать такое.), и вспоминает, и грезит, и почти любит меня- шалую ночную тень с волосами цвета меди, с привкусом вина и лунного серебра на губах. Часто моей спутницей в ночных скитаниях служит бутылка из темного стекла, запрятавшая в пузатых своих боках сладкие, терпкие сказки, нашептанные виноградной лозой. На вид- почти как кровь. На вкус- как сама радость. Того же немыслимого оттенка, что и блики в моих волосах. Люди говорят « цвета крови, цвета пурпура». Но, я-то знаю о крови побольше . Нет, мои волосы имеют оттенок дорогого красного вина. На эти густые волнистые пряди часто заглядываются: уличные девки, воспитанные барышни, их цепные гувернантки, цирюльники… Даже если успевают разглядеть, какой я породы. О, в этом определении нет ничего оскорбительного! Люди говорят с уважением и завистью « старая порода», и я улыбаюсь самыми уголками губ. Достаточно, чтобы ее подтвердить. Мы живем на одних улицах, ходим в одни и те же таверны и лавки, так же платим золотом за вино и платье… И, остаемся для людей страшной сказкой. Ленивые няньки пугают нами детей : « Будешь ночами в окно глазеть , явится ночная тень и заберет у тебя душу». Как забавно, мне и своей души хватает.
***
Люди так много значения придают нашим привычкам в еде…
Никогда не забуду своего первого обеда в городской ратуше. Нельзя же обойти приглашением одного из знатнейших дворян города, даже если он и не людского рода. Родители и сестра переложили приглашение на мою совесть. «Мальчику надо взрослеть».
Пока бургомистр говорил речь, гости поглядывали на меня как на тигра, ускользнувшего из зверинца. Когда гостей усадили за стол, все, как по команде, повернулись ко мне и замерли. В полной тишине собравшиеся взирали на то, как я нарезаю исходящее алым соком мясо и аккуратно проглатываю первый кусочек. После этого с людей словно падает оцепенение. Они шушукаются, звенят бокалами и столовым серебром. Да, я вполне могу есть мясо. Если оно не слишком прожарено. А еще, фрукты, пью вино и воду. Я скромен в своих желаниях и почти не нуждаюсь в пище особого рода. Да, ее я предпочитаю оплачивать золотом или получать в дар. Так безопаснее. И вкуснее.
***
Родители. Сестра. Как давно разошлись наши дороги. Я запутался в сплетениях лет и путей. И теперь могу только вспоминать. Нашу семью всегда узнавали по безупречной коже и белым как молоко волосам. Родители, сколько я их помню, всегда были прекрасны и строги, как зимние духи. Сестра, Альбина, больше напоминала цветок белого олеандра. Нежная, хрупкая, очаровательная. И ядовитая.
Почти такая же ночь, как сейчас. Ночь, отделенная от меня вереницей лет. Душно так, что не хочется вставать с постели, не хочется одеваться для выхода из дома. Куда приятнее сидеть с бокалом вина на низкой кушетке у окна и рассеянно теребить ворот халата.
Нежные пальчики ерошат мои волосы.
- Виктор, братец, вот же ты вырос!,- Альбина белым видением стоит за спиной.
- Можно подумать, сестрица, за одну ночь вырос…
- Ай, Виктор, опять ты дуешься! Давай лучше что-нибудь придумаем… Знаешь… придумала!
Одним движением сестра наклоняется ко мне и впивается в кожу над ключицей. Не всерьез, но, этого достаточно. Сразу ускользает, вытирая с розовых губ медно- соленые капли. Ее смех звучит злыми бубенцами где-то в глубине дома. А я сижу и кожей чувствую дорожку спекшейся крови .
Укус того, кто одной с нами сути- это обещание, приглашение, признание. Нет, не хватит слов. Для Альбины- всего лишь злая шутка над младшим братцем. И, она знает, что я никому об этом не скажу… Не осмелюсь.
Напрасно я пытаюсь совладать с собой. На оконной раме появляются отметки ногтей, горло пересохло, тело выкрутило так, как городские прачки выкручивают какую- нибудь несчастную сорочку. Кое- как одеваюсь и без всякой цели вываливаюсь в ночь. Мне просто не хочется нарушать покой родительского дома. Сама темнота не дарует мне покоя. Ветер норовит игриво погладить щеку, забирается под рубашку, приносит смешки и шепоты, тени человеческой страсти.
Я буквально натыкаюсь на нее, чтобы не упасть, она обнимает меня, да, так и замирает. У нее темно- карие глаза, каштановые волосы и совершенно бесстрашный нрав. Она гладит мое лицо, легко дотрагивается до клыков, тянется с поцелуем. Я уклоняюсь , что-то хочу объяснить. Но, она такая упрямая. Прихожу в себя на чердаке среди теней, лунного света и сонной возни голубей. Она проворно расправляется с моей рубашкой. Жилет ей уже сдался.
- Ты меня грабить собираешься? - голос совсем незнакомый, пересушенный. Неужели это я?
- Теперь это так называется? - она смеется,- Не надо бояться. А еще бессмертный!
- Мы просто живем дольше, чем люди…
- Помолчи,- она закрывает мне рот теплой ладошкой.
Девушка пахнет корицей и яблоками. Она полна озорного желания жить и искать от жизни всего, что та может предложить. Ее страсть щедрая и честная. Не испорченная сушеными сказочками о вечной любви. Мы- священная трапеза друг для друга. И пусть не выпито ни капли крови, не произнесено имен и клятв. От этого ничего не меняется.
***
Может быть, именно с той ночи начался мой путь в этот город, продуваемый теплым ветром с моря, пропитавшийся ароматами рыбы, смолы и белого жасмина. Или с какой-то другой, о которой я и не помню? Довольно на сегодня памяти и вина. А что ждет впереди- увидим.
Хильд.
22-23.05.2013.

@музыка: Пение ветра в ветвях деревьев

@настроение: чувственное, сенсетивное

@темы: моя проза, ночь, вампир, монолог одного вампира